Pasa por agua, el fin de semana:
Agua del cielo, que limpia y sana,
que apaga fuegos y riega pastos.
Que inyecta vida en los yermos campos.
Aguas internas, que de mi emanan,
Que con sigilo por ti se escapan,
Y yo me escondo, me voy a un cuarto,
Que no vislumbren mi triste llanto.
Llegó el momento de no acallar
esa amargura que con agallas
brota de dentro, que rompe el pacto
a cinco meses de ese gran salto.
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